杭城商业街市繁荣，普通的一个中型超市来往人流量就很大。

人来人往错落不齐的目光却都会落在温斯年身上，先是在他不凡的面容上停留，但是最后都会因为他手上那个触目的拐杖或叹息或不屑，目露惊讶。

形形色色的人，不变不改的世俗之见。

“年哥，前面有家星巴克。”阿毛提议道。

温斯年向前方淡淡地看了一眼，也没有说什么。

阿毛以为他肯定同意的。

外界的眼神再怎么残酷疏冷都伤不到温斯年。但是这不代表他需要在可以有选择的时候，仍然硬生生接受没必要接受的风暴。

然而让阿毛惊讶的是，他拒绝了。

温斯年问：“有烟吗？”

阿毛皱皱眉，从口袋里面翻出皱巴巴的烟盒，抽了一根过去：“你不一定能习惯。”

“都行。”

温斯年咬住烟头，阿毛点火。

他们站的地方正好在是吸烟区。一点星火闪耀，温斯年猛地吸了几口。

“年哥，”阿毛不禁提醒，“我这个烟劣，劲大小心呛。”

温斯年指头弹了弹，烟灰抖落。

不消一会儿，他就吸完了一整根。

阿毛迟疑了一下，仍旧再递了过去，不过还是跟了一句：“年哥，我这个不是你平常用的，这东西呛肺。”

温斯年接烟惯性猛吸，几大口之后浓浓地烟雾包裹着他颀长的身影。

他又弹了弹烟灰，一长根烟就现在只剩了小半截。

他抬手凑到唇边对着那点星火吹了一下，眼底的獠意仿佛也被吹红了起来。

温斯年的目光冷萧掠过阿毛，唇角勾着淡漠狠绝：“你还不知道我吗？”

跟着，他咬掉了烟蒂，浓冲的烟草嚼在嘴里，苦涩又甘香。

烟草嚼在温斯年嘴里，却也像洒在阿毛心里似的。

这个场景像在他眼前拉了一道围帘，伴着焦黄灯片转动胶片，吹动着一场老戏。

戏里面的温斯年，手臂上深深的三个烟疤，除此之外还有大大小小的斑痕。

听说他是从南厂逃出来的。

北区的地盘向来融不进南厂出来的人，那边的人又穷又怂搞不下什么大事。

北区不一样，同样是道上混日子，却过得纸醉金迷，接触的都是顶级的上层人物。

当然，干的也都是刀口舔血的买卖。

北区不都是神，也有人。有会害怕，会怕死，怕血，怕缺胳膊少腿的人。

比如他们这样一伙儿被拐的孤儿，无人问津，飘荡世间。

比如阿毛，在他痞气横天的外表之下谁都不知道，他每天的日子单纯只有两个字：怕死。

他才14，他不想死。他还没看过湛蓝色的天，还真的不想死。

那个时候，他们不信这个世上的魂，却只信一个臂上有烟疤的男人。

他有一个斯文的名字，叫温斯年。

可是他打起架的时候却不要命。

那男人寡言少语，从来不说自己的经历，却闷声以命相抵，从道爷手里救出他们一行十几个草莽命贱的少年性命。

他们弓膝想要跟随着他的时候，男人眼里却冷得像冰，他抽着一根接一根的烟。直到最后一根烟头烧到了末尾，他当着所有人的面把烟蒂在掌心烫灭。

他说从此以后他们之间毫无关系，然后就像现在这个样子，他嚼着烟草，眸子里面是不容置喙的影煞之气。

那天所有人都陆续走了，因为没有人敢置喙甚至哀求一句。

只有阿毛留下来了。

温斯年挑着眉寒声问他怎么敢的时候，14岁的阿毛颤颤巍巍地举手给他点了一缕火。

“哥，我陪你好吗？”

他没说‘跟’，他说的是‘陪’。

这个字让温斯年的眉间突突动了一下，他眯着眼睛傲然狠绝：“说什么？”

然而少年没有害怕，他上前一步替温斯年搂着烟火让他好生地抽完那半截劣质的烟头。

他又重复道：“哥，以后让我陪你吧。”

温斯年从来没有听过这个字，当他弱小无依的