展厅中央,是一比一重建的老影院门厅。
水磨石地面泛着微光,售票窗上的铁栅栏锈迹斑斑,连墙角那只水泥猫都蜷在原位,尾巴断了一截,和三十年前一模一样。
最刺眼的是背景音。
那是麦窝社区采集的街头声景:清晨油条摊的吆喝、午后收音机里断续的评弹、傍晚孩子们追逐时踢到铁罐的响动。
这些声音本该沉睡在数据库中,作为“城市听觉遗产”的研究样本封存,如今却被编排成循环播放的氛围音乐,像空气一样弥漫在整个空间。
“真实感不够,所以用了你们的数据。”徐新不知何时走到他身后,双手插在西装口袋里,语气像是在介绍一件得意作品,“消费者说,听着像回家。”
秦峰没说话。
他的手指微微紧,指甲掐进掌心。
他盯着那只水泥猫,忽然想起三年前在工人新村录音时,陈阿婆指着它说:“这猫守了半条街的人做梦。”
他终于开口,声音压得很低:“版权合同签了吗?”
徐新笑了笑,没正面回答:“我们走的是‘公共文化资源共享’通道。导则里没写清楚的部分,就按‘促进文化传播’来操作。”
那一刻,秦峰明白了。
不是疏忽,是预留的漏洞。
有人早就知道,那些被记录下来的声音,不只是数据,更是可以被提取、重组、售卖的情绪资源。
当晚,他在办公室翻出那份《历史文化街区数字化保护导则》草案。
纸张已有些黄,边角卷曲。
这是去年参与政府咨询项目时起草的技术文件,他曾逐字推敲,却唯独在“声音素材使用”一节留下模糊表述:“经合法途径采集的声音资料,可用于公益性展示与传播”。
当时他认为,足够了。
没人会想到,公益与商业之间的界限,会被如此轻易地抹去。
他拨通吴志国的电话。
对方沉默良久才接。
“我知道你会打来。”吴志国声音疲惫,“我也看到了那个展。他们甚至用了我提交的策展模型。”
“你能推动修订条款吗?”秦峰问,“至少明确非商业用途边界。”
“难。”吴志国苦笑,“上头要的是融合创新,不是设限。但我可以提建议——前提是,得有东西能让他们看见。”
“看见什么?”
“公众到底为什么需要这些声音。”吴志国顿了顿,“领导要看流量,我们就造个真流量。办一场展览,不靠包装,不靠明星,只靠真实。如果人们真的愿意为一段无声的记忆停下脚步,那才算数。”
挂掉电话后,秦峰坐在黑暗里,直到天边泛白。
他想起奶奶说过的一句话:“有些东西藏起来,不是怕被人偷走,是怕被人忘了怎么找。”
第三天,他敲开了老宅的门。
奶奶住在城西一栋上世纪五十年代的老楼里,楼梯陡窄,墙皮剥落。
她领着他穿过堆满杂物的走廊,推开一道隐蔽的小门——那是她年轻时从事地下联络工作的秘密据点,一间藏在墙体夹层中的地下室。
空间不大,约莫二十平米,水泥墙斑驳,天花板横梁裸露。
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