清晨的阳光刚漫过医院病房的窗台,走廊里就传来一阵细碎的脚步声,伴随着保姆低声的叮嘱:“慢点跑,别撞到护士站的姐姐。”
门被轻轻推开,一个小小的身影探了进来。承宇穿着深蓝色的校服,背着卡通书包,头被风吹得有些乱,却难掩眼里的期待。他不像往常那样一进门就扑向陆寒枭,而是站在门口,怯生生地望着窗边的轮椅。
林晚星正靠在椅背上,手里捏着一片梧桐叶,指尖无意识地摩挲着叶脉。听到动静,她转过头,看到那个小小的身影时,眼神里闪过一丝茫然,却没有像前几天那样立刻移开视线。
保姆在她身后轻声说:“太太,小少爷来看您了。”
承宇攥着书包带,小步小步地往前挪。他的目光落在林晚星膝盖上的梧桐叶上,又飞快地移开,像是在鼓足勇气。陆寒枭刚想走过去牵他,却被他用小手推开了——今天的承宇,似乎想自己完成什么。
他走到轮椅前,停下脚步,仰起小脸看着林晚星。阳光落在他浓密的睫毛上,投下一小片阴影,那双眼睛黑亮得像浸在水里的黑曜石,纯净得没有一丝杂质。
“妈妈。”他小声叫了一句,声音带着刚睡醒的软糯,却比前几天清晰了许多。
林晚星的指尖顿了顿,捏着梧桐叶的手指紧了紧。这个称呼像一根细针,轻轻刺了她一下,不疼,却有些麻。
承宇似乎没指望她回应,他小心翼翼地伸出右手,掌心向上摊开。那是一只小小的手,指缝里还沾着点蜡笔的颜色,掌心紧紧攥着什么东西,因为用力,指节都泛白了。
他慢慢松开手指,露出一张被捏得皱巴巴的画纸。纸是从练习本上撕下来的,边缘参差不齐,上面用红、黄、蓝三种蜡笔胡乱涂画着——四个歪歪扭扭的小人,两个高一点的,两个矮一点的,手拉着手,线条都画到纸外面去了。高一点的那个“女人”头上,画着几缕波浪线,不知道是代表长,还是……林晚星曾经拉过的琴弦。
画的右下角,还有一团乱糟糟的蓝色,像一片被打翻的海水,那是他们去年夏天去海边时,承宇最爱的风景。
林晚星的目光落在画上,眼神里的茫然渐渐被一种奇异的情绪取代,像平静的湖面被投进了一颗石子,荡开圈圈涟漪。她的指尖离开梧桐叶,悬在画纸上方,却没有敢碰。
承宇看着她的反应,小脸上露出一丝紧张,又带着点期待。他把画纸轻轻放在林晚星的膝盖上,动作轻柔得像在放下什么易碎的宝贝。
然后,他再次仰起小脸,看着林晚星的眼睛,小嘴唇努力地动了动,像是在练习一个很重要的词。
病房里很静,只有监护仪规律的“滴滴”声。
“家。”
他终于说出来了,声音不大,却异常清晰,带着一种不容错辨的认真。
一个字,像一颗投入深潭的石子,瞬间在林晚星心里炸开了。
她怔怔地看着膝盖上的画,看着那四个手牵手的小人,又看向眼前这个仰着小脸的孩子。他的眼睛里没有复杂的情绪,没有犹豫,只有一种纯粹的、近乎本能的笃定——这就是家,我们四个人,手牵手的地方。
大颗大颗的眼泪又开始从她眼眶里滚落,这一次,落在了那张皱巴巴的画纸上,晕开了一小块蓝色的“海水”。但她的眼神里,不再是昨天那种混沌的痛苦,而是多了些什么,像蒙尘的镜子被擦去了一角,露出底下微弱的光。
承宇看着她哭了,有些慌,伸出小手想去擦她的眼泪,却又在半空中停住了,怕自己太用力弄疼她。他只能小声说:“妈妈不哭……家,好。”
他不太会说复杂的句子,只能用最朴素的词语,表达最真挚的意思——家是好的,所以不要哭。
陆寒枭站在一旁,眼眶早已泛红。他知道,承宇的画和那个“家”字,比他说再多沉重的道理都有用。这是孩子用最纯净的视角,为林晚星混乱的世界锚定的一个点——一个关于“归属”的点。
林晚星慢慢地、慢慢地伸出手,指尖轻轻碰了碰画上那个高一点的“女人”。蜡笔的触感有些粗糙,却带着一种奇异的温度,像从遥远的过去传来的讯息。
她低下头,看着画纸上晕开的泪痕,又抬起头,看着承宇。这一次,她的目光没有躲闪,就那样静静地看着他,眼神里有太多复杂的情绪——困惑,感动,还有一丝……连她自己都没察觉到的,想要靠近的渴望。
“家……”她喃喃地重复了一句,声音轻得像叹息,却清晰地传到了每个人耳朵里。
承宇的眼睛瞬间亮了,像点燃了两颗小星星。他用力点头:“嗯!家!”
他伸出小手,轻轻抓住了林晚星悬在膝盖上的手指。她的手指很凉,带着输液留下的微麻感,却没有像以前那样立刻缩回。
阳光透过窗户,落在他们交握的手上,落在那张皱巴巴的画纸上,落在承宇灿烂的笑脸上。病房里的“滴滴”声似乎都变得温柔了些,像在为这一幕伴奏。
陆寒枭看着这一切,心里那块悬了很久的石头,终于落了地。他知道,这只是一小步,林晚星的记忆还没回来,她心里的挣扎或许还没结束。
但承宇用一张画和一个字,为她心里那座摇摇欲坠的桥,打下了一根最坚固的桩。
这根桩,叫“家”。
有了它,总有一天,她能重新走到他们身边。
他悄悄退出病房,把空间留给这对久别重逢的母子。走廊里的阳光很暖,他拿出手机,给张妈了条信息:“今天晚上,做承宇最爱吃的番茄炒蛋,再给晚星炖点小米粥。”
家的味道,或许比任何药物都更能治愈人心。
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