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第27章（第1页）
「2004年6月20日夜」
写完，他把信折好，装进信封，在信封上写下：
「致秦以珩——请在我死后十二年开启。」
然后，他把信放进那本《百年孤独》的最后一页。
他相信，如果秦以珩还在乎他，总有一天，会找到这本书。
总有一天，会看到这封信。
总有一天，会知道所有的真相。
而那一天，他已经不在了。
但他希望，秦以珩能够释怀。
能够带着这份爱，继续往前走。
走向没有他的，但依然值得期待的，未来。
温时野关上台灯，躺到床上。
月光从窗户洒进来，温柔地覆盖着他的脸。
他闭上眼睛，嘴角带着微笑。
明天，就要开始化疗了。
前路艰难，但他不怕。
因为他心里，装着一个人。
装着那份不能说出口，但永远存在的爱。
这份爱，会成为他的光。
照亮黑暗，照亮痛苦，照亮通往未知的每一条路。
直到尽头。
2006年八月三日
省城肿瘤医院的病房里，空调发出低沉的嗡鸣。窗外的知了不知疲倦地叫着，一声叠着一声，把夏天拉得漫长而粘稠。
温时野躺在病床上，眼睛望着天花板。他很瘦了，瘦得几乎脱形。化疗带走了他的头发，脸色苍白得像一张被过度漂洗的纸。只有那双眼睛，依然清澈，依然明亮，像两汪没有被污染过的泉。
外婆坐在床边，握着他的手，一遍遍地摩挲。老人的手布满皱纹和老年斑，但很暖，很稳。
“小野，”外婆轻声说，“疼不疼？要不要叫医生？”
温时野轻轻摇头。“不疼。”
他在说谎。全身都在疼，骨头里像是埋了无数根针，每一次呼吸都牵扯着胸腔里尖锐的痛。但他习惯了。两年的化疗，他早就习惯了与疼痛共生。
“外公呢？”他问，声音很轻，像羽毛。
“去办手续了。”外婆的声音有些哽咽，“医生说……可以回家了。”
回家。
这个词让温时野的眼睛亮了一下。他已经住院太久了，久到快要忘记家里的味道，忘记院子里的腊梅树，忘记书桌上那盏旧台灯温暖的光。
“我想回家。”他说。
