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第155章 演出（第3页）

然后他躺回去，重新将她整个人圈进怀里，手臂收得很紧，下颌重重抵在她柔软的顶。怀抱滚烫，心却像沉在万米深的冰海之底，一片清醒的、麻木的寒意。

没关系。

他无声地翕动嘴唇。

疯就疯吧。

只要最后站在她身边的人是他，过程的那点不堪、手段的那点下作，都可以被最终的结局洗白、原谅、甚至镀上一层深情的金边。

阳光一寸寸漫过地板，空气里的微尘明明灭灭。他侧脸的轮廓浸在光里，平静之下，是一丝植进骨血的笃定，冷得近乎残酷。

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晚上七点，沈恪拖着行李箱站在上海家里的玄关。暖气很足，炖汤的香气混着一点老房子特有的、旧书与实木家具的味道。

“爸，我回来了。”

厨房传来温润的回应：“小恪？进来，汤正好。”

沈恪走过去。沈东方系着条质地柔软的米色围裙，正用长勺撇去汤面最后一点浮沫。侧脸在抽油烟机的暖光下，线条清隽。金丝眼镜稍微滑落鼻梁，被他用一根手指优雅地推回。

任何人——尤其是林晚星——若在此刻见到沈东方，大概都会失神片刻。沈恪简直是他父亲年轻时光的精准复刻。同样的身高骨架，同样的眉眼走向，连微微低头时脖颈与肩膀形成的清冷角度都如出一辙。像是同一个人被时间劈成两半，于此地重逢。

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只是沈东方的轮廓被岁月磨去了棱角，添了几分温润通透；镜片后的眼神，也沉淀出阅尽世事后的温和，却又带着淡淡的疏离。

“妈呢？”沈恪放下箱子。

“你妈？”沈东方关了火，把汤盛进碗里，动作利落，看着是个过惯了日子的人，“你还不知道她。”

他摘下眼镜，用围裙一角慢条斯理地擦拭，语气是熟稔的纵容：“昨晚八点才被我硬从实验室‘请’回来。今早不到八点，又去了。说思绪上来，一秒不能耽误。”他重新戴上眼镜，看向儿子，微微一笑，“我刚包了她最爱的胡萝卜鸡蛋饺。一会儿你吃完，给她送点。我猜……她中午又忘了吃饭。”

餐桌摆好，简单的三菜一汤。父子对坐。沈恪沉默地喝了两口汤，鲜香暖胃。

他放下勺子。

“爸。”

“嗯？”

“你还记得方韵阿姨吗？”

沈东方夹菜的手，在空中极其短暂地凝滞了一瞬——短暂到几乎无法捕捉，随即自然落下，将一片笋尖送入口中。他咀嚼着，微微蹙眉，像在认真回忆一个遥远而模糊的名字。

“方韵……？”他抬眼，镜片后的目光温和而困惑，“哪个方韵？”

沈恪握勺的手指，指节微微泛白。他看着父亲那张温文尔雅、毫无破绽的脸。

和你有过肌肤之亲、甚至怀过你孩子的女人，也需要这样费力地“回想”吗？

“小时候，照顾我很长时间的方韵阿姨。”他声音平稳，听不出波澜。

“哦——小方啊。”沈东方恍然，脸上露出一丝恰到好处的、缅怀旧友般的浅笑，“多少年前的老黄历了，怎么突然想起她来了？”

沈恪没接这个笑。他放下勺子，目光像平静的探照灯，落在父亲脸上：“她去世了。您知道吗？”

沈东方脸上的笑容缓缓收敛，化为一种适宜的、带着淡淡惋惜的惊讶：“是吗？你说了我才知道。什么时候的事？”

“o年月日。沪蓉高，车祸。”

“o年……”沈东方低声重复了一遍年份，摇了摇头，叹息一声，那叹息轻飘飘的，像拂过书页的风，“可惜了。她年轻的时候……是个很漂亮的姑娘。”

漂亮的姑娘。

这就是全部了。对一个曾鲜活地存在过、与他生命有过深刻交集、最终以惨烈方式消逝的女人，他全部的评价，浓缩成一句轻飘飘的、关于皮囊的感慨。

沈恪觉得胸腔里那口暖汤瞬间结了冰，沉甸甸地坠着，寒气顺着血管往四肢百骸蔓延。

他盯着父亲：“爸，o年月号那天，你在哪儿？”

餐厅里只有汤锅余温出的细微声响。

沈东方终于放下了筷子。他抽了张纸巾，慢条斯理地擦了擦嘴角，然后才抬起眼，看向儿子。目光里没有惊慌，只有一丝好笑的、长辈看待孩子胡闹般的无奈。

“小恪，”他声音温润，带着点戏谑，“你这是在……审问你爸爸？”

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