叶清弦正坐在窗前,抱着那个木盒,月光从破了的窗纸漏进来,落在他脸上,落在那三十七片碎木上。
他已经这样坐了很多天。
门被推开,一股子冷气吹进来,直叫人打哆嗦,老吴踏着夜色走进来,把信塞进他手里。
叶清弦低头看。
信很短,只有几行字:
“叶公子,刘瑾派了刺客去北境,要杀陆侍卫,人已经出发了,快想办法。”
他的手猛地攥紧了信纸。
“什么时候?”他的声音在抖。
老吴摇头:“小顺子说,今晚刚走,快马加鞭,七八天就能追上。”
叶清弦站起来。
他走到窗边,看着北边的方向。
七八天。
他走了七天。
刺客再走七八天……
他的心像是被人狠狠攥住。
他没有说话,但他的目光在慢慢变得坚定。
老吴看着他,觉得情况不对。
“叶公子?”
叶清弦转过身。
月光照在他脸上,为他苍白的脸镀上一层银白光辉。
“我要出去。”他说。
老吴愣住了。
“什么?”
叶清弦没有重复,他走到墙角,把那件蓑衣拿起来——那件他亲手缝的、还没来得及送给他的蓑衣,他把蓑衣披在身上,然后把那个木盒抱进怀里。
“叶公子!”老吴冲上去,拉住他的胳膊,“您疯了?这是冷宫!外面有人守着!”
叶清弦回头看他。
那一眼里,有老吴从未见过的东西。
“他快死了。”叶清弦说,“我得去救他。”
他推开老吴,走到门边。
拉开门。
月光涌进来。
他迈步出去。
冷宫外,两个守卫正靠在墙根下打盹。
听见脚步声,他们猛地惊醒。
“站住!什么人——”
叶清弦没有停。
他往前走。
走到他们面前。