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第57章（第2页）

陆夜又看向画面。确实，画面中洗碗的那双手，手指修长，动作稳定，指甲修剪得干净整齐。那是他的手。

“这幅画叫什么名字？”陆夜问。

“还没想好。”林昼说，“可能叫《黄昏的厨房》，或者《一起洗碗的日子》。”

“《一起洗碗的日子》。”陆夜重复了一遍，“这个名字好。有烟火气，有生活感。”

他顿了顿：“这样的日子，以后会有半年见不到了。”

这句话说得很轻，但林昼听出了话里的遗憾。

“半年很快的。”林昼说，像在安慰陆夜，也像在安慰自己，“春天，夏天，然后就回来了。”

“嗯。”陆夜应了一声，但声音里没有多少信心。

他继续看画。目光从洗碗的手，移到玻璃上的倒影，移到黄昏的光线，最后停在画面边缘的一个小细节——冰箱门上，贴着一张便签。便签上画了个笑脸，旁边写着一行小字：“记得喝水。”

那是林昼的字迹。也是他们生活中的真实细节——林昼真的在他家冰箱上贴过这样的便签。

“这个细节，”陆夜指着便签，“是彩蛋吗？”

“算是吧。”林昼说，“只有我们知道。”

陆夜点点头。他想起林昼之前那幅雨景画，左下角也有个彩蛋——他的那本《心血管外科手术学》。只有他们知道的秘密。

“林昼，”陆夜忽然说，“我走之前，你多画点画吧。画我们在一起的日子。等我到北京了，想你的时候，可以看。”

这句话说得很直白，很坦诚。没有掩饰，没有迂回。

林昼感觉眼眶有点热。他点点头：“好。我画。”

“也画你自己。”陆夜补充，“画你画画的样子，你做饭的样子，你看书的样子。我想知道我不在的时候，你是怎么生活的。”

“那你呢？”林昼问，“你在北京，会拍照片给我吗？手术室，宿舍，食堂，还有……北京的天空？”

“会。”陆夜说，“每天拍。让你知道我每天在哪里，在做什么，看见了什么。”

“那说定了。”

“说定了。”

两人对视着。工作台的台灯是暖黄色的，照在他们脸上，投下柔和的阴影。雨声在窗外持续，像为他们的话伴奏。

陆夜伸出手，轻轻碰了碰林昼的手背。不是握住，只是指尖轻触，像确认温度。

林昼没有动。他感觉手背上的触感很清晰，带着陆夜刚洗过澡的温热。

“林昼，”陆夜轻声说，“我害怕。”

这句话说得突然，坦率得让林昼愣了一下。

“害怕什么？”林昼问。

“害怕半年后回来，一切都变了。”陆夜说，眼神里有罕见的脆弱，“害怕你习惯没有我的生活，害怕我错过你重要的时刻，害怕距离把感情冲淡，害怕……最后我们变成陌生人。”

他说得很慢，每个字都像从心底挖出来，带着血和肉。

林昼看着他。在暖黄的灯光下，陆夜的表情很认真，也很不安。这个总是冷静、理性、掌控一切的医生，此刻露出了他最柔软的内里。