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手机第三次震动。
楚狂歌起身。
“我去洗手间。”
赵明抬头。
“走廊左拐。”
“放心,我不拆墙。”
她走出宣室,拐进旁边的设备间。
屋里堆着折叠椅和备用灯箱,空气里有热塑料和灰尘的味。门缝外的脚步声隔得很近,工作人员的对讲机偶尔响一下。
楚狂歌掏出手机。
无名来两条。
第一条。
“别在公开平台提这个词。”
第二条停在撤回提示上。
“对方撤回了一条消息。”
楚狂歌点着那行提示,聊天框干净得欠揍。
可她刚才掏手机的动作快,屏幕亮起的一刻,撤回前的字已经撞进她视线里。
那条没完,半截话。
“七号口的人还在找”
后面没了。
楚狂歌站在备用灯箱旁,灯箱边缘硌着她小腿,凉意透过裤料贴上来。她把手机调成静音,又把屏幕亮度拉低。
七号口。
这三个字没有任何娱乐圈味。
不像黑稿模板,不像品牌口径,也不像陈三刀那种拿来吓合作方的高级废话。
它更旧,更硬,带着一股仓库门牌和临时通道的味道。
楚狂歌把聊天截屏,保存,再用另一部备用机拍了一遍屏幕。她没有回对方,也没有追问。
对方既然撤了,就说明那半句比第一句值钱。
她若上去问“七号口是什么”,等于把自己脑门贴上“我什么都不懂”。这时候装懂比装疯有用。她可以疯,但不能把脖子递过去给人量尺寸。
手机又跳出一条。
无名:“刚才错。忘掉。”
楚狂歌盯着“忘掉”两个字,手指停在输入框上。
她打了三个字。
“忘不掉。”
删掉。
又打。
“你谁啊?”
也删。
最后她回了一句。
“看报价。”
对面停住。
这句足够脏,足够内娱,足够让对方误判她只是拿词讹钱。
三十秒后,对方回。
“别碰七号口。”
楚狂歌的掌心贴着手机壳,壳边有点烫。
对方又撤回了。
这次她看得完整。
设备间外,小圆的声音从走廊传来。