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第720章 二百八十日（第3页）

我只是……又忘记了一次。

黑暗是有重量的。

它像是一层厚重的、浸透了水的黑丝绒，死死地捂在我的口鼻上。我试图大口呼吸，但吸入肺里的只有那股挥之不去的铁锈味和焦糊味。我的手指还在地上摸索着，指尖触碰到了冰冷的地板缝隙，还有那把zippo打火机。金属的棱角硌着我的指腹，带来一丝微弱的、属于现实的痛觉。

咔哒。

我再次拨动了滚轮。

火花在黑暗中迸裂，像是一只绝望的萤火虫。这一次，火苗终于抓住了棉芯。橘黄色的光晕再次撑开了一小片天地。

我举着打火机，像一个在深海中举着火把的溺水者，小心翼翼地向前挪动了一步。

皮鞋踩在地板上，出黏腻的“吧唧”声。那是鞋底沾着血水与灰尘混合物的声音。我的目光顺着那串湿漉漉的脚印，一点点向前爬行。脚印在书桌前戛然而止，就像是一个被强行掐断的句子。

书桌前，只有一滩暗红色的血泊。

没有尸体。

这不可能。

我的大脑开始疯狂地运转，但齿轮却像是生了锈，出令人牙酸的摩擦声。一个人流了这么多血，不可能凭空消失。除非……她不是人？或者，她从来就没有存在过？

哒、哒、哒。

高跟鞋的声音又响了。

这一次，它不在书架后面，也不在窗户后面。

它在我的脑子里。在我的颅骨里。在我的每一根神经末梢上跳舞。

我猛地转过头，将打火机举高。火光摇曳，在墙壁上投射出巨大而扭曲的阴影。

就在那一瞬间，我的余光扫到了书桌的边缘。

那里有一样东西。

不是书，不是钢笔，也不是那个女人的任何遗物。

那是一张报纸。

一张被折叠得整整齐齐的、散着淡淡油墨味的报纸。它安静地躺在那里，边缘甚至没有沾到一滴血，干净得与这间宛如屠宰场般的书房格格不入。

一种强烈的、违背常理的违和感像是一根冰冷的针，刺入了我的太阳穴。

我走过去，蹲下身。膝盖压在那滩已经半凝固的血泊边缘，温热的触感透过西裤的布料渗进来，但我顾不上那么多了。我伸出沾满鲜血的左手，捏住了报纸的一角。

纸张的触感很脆。

我慢慢地、一点一点地将它展开。打火机的光晕照亮了报纸的头条。

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我的瞳孔瞬间收缩到了极致。

那是一份《江城晚报》。

头版头条，加粗的黑体字，像是一排排冰冷的墓碑，死死地钉进了我的视网膜。

《雨夜血案：知名私家侦探林默于家中自缢身亡》

下面，是一张黑白照片。

照片上的书房，和我现在身处的这间，一模一样。倒下的书架，散落的书籍，摇晃的吊灯。而在书桌正上方的那根横梁上，垂着一根粗糙的麻绳。

麻绳的末端，悬着一双穿着旧皮鞋的脚。

那双鞋，是我的。

我死死地盯着那张照片，盯着那个被吊在半空中的、身体僵硬的男人。虽然照片是黑白的，虽然他的脸部因为角度和阴影而模糊不清，但我认得那件西装。

那是我身上这件。

左胸口的位置，有一块被烟头烫出的、不规则的焦痕。

我低下头，看向自己的左胸。

那块焦痕还在。

一股巨大的、无法形容的荒谬感从我的胃底直冲咽喉。我张开嘴，想要呕吐，想要尖叫，但喉咙里却像是塞了一团浸水的棉花，不出任何声音。

自缢。

我死了？

如果我已经死了，如果这具身体已经挂在了那根麻绳上，那么……现在蹲在这里，拿着打火机，看着这张报纸的……又是谁？

滴答。

一滴冰冷的液体落在了报纸上，晕开了油墨。

我抬起头。