“来，坐这儿。”

周菲儿小心翼翼地走过去，坐在妈妈的身边，将胖嘟嘟的小手放在琴键上，小小的胸腔里燃起一种圣洁的虔诚。

她卖力地学着妈妈的模样轻击键盘，钢琴悦耳声音从琴箱传出，余音荡漾的时候，她隐约听见了妈妈的呢喃，“菲儿，人最怕的就是不知道自己想要什么。人生那么短暂，我们应该做自己想做的事情，你说对吗？”

她茫然地抬起头，妈妈却自顾自地微笑着，把着她的手指按向了最中间的那个键。

那一天，窗外大雪纷飞，妈妈只教了她八个音节，就没了耐心。三天后，她收拾了行李，在积雪消融后的第一个大晴天，提着行李箱，悄声无息地离开了这个家。

琴房的书架上放着的，是爸爸珍藏多年的书籍。而这架钢琴，朝夕相伴了妈妈整个青葱岁月。如今，琴房还是之前那个琴房，而他们俩，都已经抛下曾经珍视的东西，选择了离开。